Hachan
calientes los bombos
picando la selva turbia
mientras Juan chaguanco herido
se va en sangre hacia la luna.
Con el
cuchillo en el vino
la muerte andaba de chupa
luego Juan sintió la vida
yéndose por las achuras.
Pobre
Juan, sombra del monte
rumbo animal del Bermejo
para vivir como vives
mejor no morir de viejo.
Sobre las
champas del río
la tarde tiró su pena
y una voz arriando troncos
la fue echando norte afuera.
Cuando el
color de la tierra
regrese con las bumbunas
la piel de Juan en el aire
será una baguala oscura.
