Un viejo bombo legüero
sus parches salamanquea
el monte es puro resuello
retumbar de chacarera.
La noche viste de negro
a brujas que mudancean
la sombra de los misterios
crece entre la polvareda.
El día ha quedado lejos
con su pan y sus miserias
las voces como un gran rezo
en el aire se entreveran.
Donde se muere el silencio
terminan todas la huellas
las almas buscan consuelo
corazón de chacarera.
El gemir de algún lamento
entre cuerdas se despena
muerte de violín al viento
llanto de la chacarera.
La enramada de los cielos
va cubriendo risa y pena
luna ausente en el desvelo
del mirar de las estrellas.
Los duendes bailan contentos
enredando las polleras
los hombres cumplen sus sueños
no hay mujer que sea ajena.
